A dins,
el bosc del poema
on el poeta fugit udola
i et(i es) trenca més (i per) a dins.
A fora,
el brogit de motos
i veus de dones allunyant-se ('t)
per un altre bosc.
(O..., no és el mateix bosc ?)
El poeta roig (Fidel Picó)
Setembre 2021
dissabte, 18 de setembre del 2021
diumenge, 5 de setembre del 2021
Anada i tornada
“Tu tornes a ella / i jo torno al negre”
Amy Winehouse, a ‘Black to black’
A l’anada tot comença.
De bon matí surts a buscar llum,
jocs de paraules, somnis, blaus camins.
Baixes a la platja amb vestit de sobrassada,
altres jocs, crits, onades ballant
i el dibuix precís dels teus llavis.
De tornada,
la nit llarga de les autopistes.
Tots tornem al negre i al mateix color,
la foscor
et torna totes les pilotes
sense pietat possible,
com canonades que cremen,
l nit; la llarga serp,
la cova i els tentacles a la foscor
i la línia contínua del voral.
El propi daltabaix de l’ordre.
El Poeta Roig (Fidel Picó)
Agost de 2021
divendres, 27 d’agost del 2021
La noia de la botiga de 'souvenirs
La noia de la botiga de
‘souvenirs’
que de bon matí escombra
la seva parcel·la de vorera.
Després traurà postals,
barrets
i un llarg etcètera.
Tot té el seu ordre precís;
com estació de tren, cadascú
a la seva via.
A fora, el contrast:
el gran desori de les
avingudes del greix,
el viciós, el matiner i
el deixat;
els embotits ressecs penjant
com calçotets estesos a la
deriva.
La botiga s‘obrirà
i entraran els primers
clients.
A dins la noia els atendrà
i tothom al seu lloc com soldats al pati,
farà el que bonament podrà.
L'ordre dibuixa en punta fina.
El Poeta roig (Fidel Picó)
Agost de 2021
dilluns, 9 d’agost del 2021
Les clavegueres d’aquest incendi
Decauen, bullen les llàgrimes
i els corresponsals li diuen “mala
mar”.
Tristesa, alegria ?.
Ball de bastons, ball de festa ?.
Amor, odi ?.
Aigua bruta, aigua neta ?:
Nosaltres; esquitxats pel desordre,
les clavegueres d’aquest incendi.
O aigua depurada que baixa
i els corresponsals en diuen “mala
mar,
aigua, poesia pura"
quan nosaltres sabem
que hi baixen llàgrimes de por,
fruit d'un profund desordre.
Impureses que regalimen,
desperfectes; la corda fràgil
d'unes ànimes farcides de por.
Sonen les alarmes
i els corresponsals en continuen
dient
”focus inestables”, “danys
col·laterals”,
“residus suportables”, “creixement
per sobre del PIB”,
quan a la resta el món i la vida
se'ns escapa de les mans.
Ploren les clavegueres d'aquest
incendi
i ells comencen l'enèsim ball.
El Poeta Roig (Fidel Picó)
Juny-agost 2021
divendres, 30 de juliol del 2021
Aigües mudes
Vies de tren perdudes,
cotxets de nadó rovellats,
abandonats al solar de la innocència.
Infants que ploren com obrers sense feina,
pianos enfonsats al llac dels purs
com s'abandona una fràgil memòria.
I tu, que ja no nedes a la piscina
perquè no hi pots anar.
(El carril sol i les aigües mudes).
El Poeta Roig (Fidel Picó)
Juliol de 2021
Sense tren
On és el sol tren nocturn
que creua i trenca la nit ?
Ara, la nit és encara més solitària;
sense tren, sense ningú,
sense el vibrar de les vies,
el fons silenci de les pedres.
Allau de foscor.
Nit malalta, sense tu.
El Poeta Roig (Fidel Picó)
Desembre 2020, relligat: juliol 2021
dissabte, 17 de juliol del 2021
Aquesta tarda
Aquesta tarda.
Aquesta olor a fregit.
amb restes de foscor de pàrquing.
L'autobus cansat,
frenent prop de la parada.
Els peus de les noies
que trepitgen la vorera, que passen
i van qui sap on.
El llençaflames del sol
escampant el silenci dels poetes.
La persiana trencada.
La Transició transitant pel pedregar:
cua a la Meridiana
per sortir de Barna.
Hipercor i la mreva tieta Remei.
Espanya de penal i gràcies.
Estiu; Tribunal de Cuentas, codi penal;
l'odi que tot ho crema.
Les rodes dels cotxes,
les cames de les dones
dibuixades a la futura C-17.
Els teus ulls de cansada
perquè has tornat de les colònies.
Antònia Font al cotxe:
"puja el volum, aquests són bons!".
Aquesta primera tarda de juliol.
Aquestes hamburgueses d'escalivada.
Aquesta fugida o incursió
cap a l'interior del país.
L'autobus que frena
i els peus de les noies
que trepitgen la vorera, que passen
i van qui sap on
i el llençaflames del sol
fumigant carrers que tenen set de tu,
o simplement, que tenen set.
Aquesta tarda.
El Poeta Roig (Fidel Picó)
Juliol de 2021
Subscriure's a:
Missatges (Atom)