Decauen, bullen les llàgrimes
i els corresponsals li diuen “mala
mar”.
Tristesa, alegria ?.
Ball de bastons, ball de festa ?.
Amor, odi ?.
Aigua bruta, aigua neta ?:
Nosaltres; esquitxats pel desordre,
les clavegueres d’aquest incendi.
O aigua depurada que baixa
i els corresponsals en diuen “mala
mar,
aigua, poesia pura"
quan nosaltres sabem
que hi baixen llàgrimes de por,
fruit d'un profund desordre.
Impureses que regalimen,
desperfectes; la corda fràgil
d'unes ànimes farcides de por.
Sonen les alarmes
i els corresponsals en continuen
dient
”focus inestables”, “danys
col·laterals”,
“residus suportables”, “creixement
per sobre del PIB”,
quan a la resta el món i la vida
se'ns escapa de les mans.
Ploren les clavegueres d'aquest
incendi
i ells comencen l'enèsim ball.
El Poeta Roig (Fidel Picó)
Juny-agost 2021
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada